掌纹里还嵌着石粉。
他忽然想不起师父的脸了。
只记得那只手。
枯瘦，温热，握着他时微微颤抖。
“先生。”
小五又唤他。
秦岳回神。
他看着小五。
这孩子跟了他十一年。
十一年前，小五七岁，是他在南疆山道边捡的。
孩子爹娘死于战乱，一个人蹲在死人堆里，不哭不喊，只是发抖。
他把孩子抱起来。
孩子没挣扎，只是仰头问他：你会丢下我吗？
他说：不会。
十一年了。
他没丢。
如今这孩子十八岁了，眉目长开，比他高了半个头。
还叫他先生。
还抱着那把破茶炉。
秦岳开口。
“小五。”
“在。”
“茶炉还能修吗？”
小五低头看怀里那把炉。
炉底漏了，炭灰洒干净，壶嘴摔缺一块，盖子不知道滚去哪了。
他抬头。
“能修。”
秦岳点头。
“那修。”
他顿了顿。
“修好了，咱们回家。”
小五眼眶又红了。
他使劲点头。
“嗯。”
秦岳不再说话。
他转身，望向北方。
那里，五骑早已远去。
风雪渐大，连蹄印都快被盖住。
他看着那道方向。
然后他动了。
不是朝北。
是朝东。
他抬起左手。
对着东侧那座山崖。
五指收拢。
崖壁没动。
秦岳低头，看着自己的手。
手在抖。
他体内真气已经枯竭。
岳峙大法根基被苏清南那一指废去七成，余下的三成也正在溃散。
他已经搬不动山了。
他看着那面崖壁。
看了很久。
然后他收回手。
他转身，朝峡谷外走去。
小五抱起茶炉，小跑跟上。
“先生，咱们去哪？”
“找块地。”
“找地做什么？”
秦岳没答。
他走得很慢。
每一步都像踩在刀尖上。
走了约莫三里。
他在一处背风的山坳停下。
山坳里有条冻溪，溪边有棵枯死的老松。
松树下有一块平整的青石。
秦岳走到青石旁。
坐下。
他靠着树干，望着铅灰色的天空。
“小五。”
“在。”
“就在这里吧。”
小五愣住了。
他看着先生。
秦岳的脸色很差。
那种差不是苍白，是灰败。
像被霜打过的枯叶，从边缘开始，一寸一寸失去颜色。
“先生……”小五声音发抖。
秦岳没看他。
他望着天空。
“我修岳峙四十年。”
他开口，声音很轻。
“四十年，搬了无数座山。搬到最后，忘了自己为什么搬。”
“师父说，路窄不是死路。”
“可我的路，走到头了。”
他低头。
看着自己的手。
“这双手搬过山，握过剑，抱过你。”
他顿了顿。
“搬不动了。”
小五跪在青石旁。
他握着秦岳的手。
那只手冰凉，干枯，骨节凸出。
他使劲握着，像要把自己掌心的温度渡过去。
“先生，咱们不搬山了。”
他哽咽。
“咱们回家，种地，劈柴，养鸡。您坐着，我干活。”
“您不是喜欢喝茶吗？我给您种茶树。咱们不喝那些名贵的，就喝自己种的。”
“我笨，可能种不好。但我会学。”
“先生，您别睡……”
秦岳看着这孩子。
他眼眶很深，眼底有光。
那光不是泪，是别的什么。
他抬手，摸了摸小五的头。
动作很慢，像耗尽了最后一点力气。
“小五。”
“在。”
“你恨不恨我？”
小五摇头。
使劲摇头。
“不恨。”
“我把你从死人堆里捡出来，带你颠沛流离十一年，没给你一个家。”
“不恨。”
“我痴心妄想修什么天门，一辈子活在自己的梦里，醒不过来。”
“不恨。”
“我连累你连茶炉都抱不住，炉底漏了，壶嘴缺了，盖子丢了。”
“不恨。”
小五哭着说。
“先生，我不恨。我什么都不恨。”
“我只恨自己没本事，不能帮先生搬山。”
秦岳看着他。
看了很久。
然后他笑了。
那笑容很轻，像雪落在水面上，还没来得及泛起涟漪就化了。
“你不是没本事。”
他说。
“你是我的本事。”
小五怔住。
秦岳收回手。
他靠着树干，闭上眼睛。
风雪还在落。
落在他发间，落在他眉梢，落在他破碎的袍角。
他的呼吸越来越慢。
小五跪在青石旁，一动不动。
他不敢出声。
他怕惊着先生。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）